(48) Sigmund Freud "Vergänglichkeit"
Vor einiger Zeit machte ich in Gesellschaft eines schweigsamen Freundes und eines jungen, bereits rühmlich bekannten Dichters einen Spaziergang durch eine blühende Sommerlandschaft. Der Dichter bewunderte die Schönheit der Natur um uns, aber ohne sich ihrer zu erfreuen. Ihn störte der Gedanke, daß all diese Schönheit dem Vergehen geweiht war, daß sie im Winter dahingeschwunden sein werde, aber ebenso jede menschliche Schönheit und alles Schöne und Edle, was Menschen geschaffen haben und schaffen könnten. Alles, was er sonst geliebt und bewundert hätte, schien ihm entwertet durch das Schicksal der Vergänglichkeit, zu dem es bestimmt war.
Wir wissen, daß von solcher Versenkung in die Hinfälligkeit alles Schönen und Vollkommenen zwei verschiedene seelische Regungen ausgehen können. Die eine führt zu dem schmerzlichen Weltüberdruß des jungen Dichters, die andere zur Auflehnung gegen die behauptete Tatsächlichkeit. Nein, es ist unmöglich, daß all diese Herrlichkeiten der Natur und der Kunst, unserer Empfindungswelt und der Welt draußen, wirklich in Nichts zergehen sollten. Es wäre zu unsinnig, und zu frevelhaft daran zu glauben. Sie müssen in irgend einer Weise fortbestehen können, allen zerstörenden Einflüssen entrückt.
Allein diese Ewigkeitsforderung ist zu deutlich ein Erfolg unseres Wunschlebens, als daß sie auf einen Realitätswert Anspruch erheben könnte. Auch das Schmerzliche kann wahr sein. Ich konnte mich weder entschließen, die allgemeine Vergänglichkeit zu bestreiten, noch für das Schöne und Vollkommene eine Ausnahme zu erzwingen. Aber ich bestritt dem pessimistischen Dichter, daß die Vergänglichkeit des Schönen eine Entwertung desselben mit sich bringe.
Im Gegenteil, eine Wertsteigerung! Der Vergänglichkeitswert ist ein Seltenheitswert in der Zeit. Die Beschränkung in der Möglichkeit des Genusses erhöht dessen Kostbarkeit. Ich erklärte es für unverständlich, wie der Gedanke an die Vergänglichkeit des Schönen uns die Freude an demselben trüben sollte. Was die Schönheit der Natur betrifft, so kommt sie nach jeder Zerstörung durch den Winter im nächsten Jahre wieder, und diese Wiederkehr darf im Verhältnis zu unserer Lebensdauer als eine ewige bezeichnet werden. Die Schönheit des menschlichen Körpers und Angesichts sehen wir innerhalb unseres eigenen Lebens für immer schwinden, aber wenn es eine Blume giebt, welche nur eine einzige Nacht blüht, so erscheint uns ihre Blüte darum nicht minder prächtig. Mag eine Zeit kommen, wenn die Bilder und Statuen, die wir bewundern, zerfallen sind, oder ein Menschengeschlecht nach uns, welches die Werke unserer Dichter und Denker nicht mehr versteht, oder selbst eine geologische Epoche, in der alles Lebende auf der Erde verstummt ist, der Wert all dieses Schönen und Vollkommenen wird nur durch seine Bedeutung für unser Empfindungsleben bestimmt.
Ich hielt diese Erwägungen für unanfechtbar, ich bemerkte aber, daß ich dem Dichter und dem Freunde keinen Eindruck gemacht hatte. Es muß die seelische Auflehnung gegen die Trauer gewesen sein, welche ihnen den Genuß des Schönen entwertete. Die Vorstellung, daß dies Schöne vergänglich sei, gab den beiden Empfindsamen einen Vorgeschmack der Trauer um seinen Untergang, und da die Seele vor allem Schmerzlichen instinktiv zurückweicht, fühlten sie ihren Genuß am Schönen durch den Gedanken an dessen Vergänglichkeit beeinträchtigt.
Dem Psychologen ist die Trauer ein großes Rätsel. Wir stellen uns vor, daß wir ein gewisses Maß von Liebesfähigkeit, genannt Libido, besitzen, welches sich in den Anfängen der Entwicklung dem eigenen Ich zugewendet hatte. Später, aber eigentlich von sehr frühe an, wendet es sich vom Ich ab und den Objekten zu, die wir solcher Art gewissermaßen in unser Ich hineinnehmen. Werden die Objekte zerstört oder gehen sie uns verloren, so wird unsere Liebesfähigkeit wieder frei. Sie kann sich andere Objekte zum Ersatz nehmen oder zeitweise zum Ich zurückkehren. Warum aber diese Ablösung von ihren Objekten ein so schmerzhafter Vorgang sein sollte, das verstehen wir nicht. Wir sehen nur, daß sich die Libido an ihre Objekte klammert und die verlorenen auch dann nicht aufgeben will, wenn der Ersatz bereit liegt. Das also ist die Trauer.
Die Unterhaltung mit dem Dichter fand im Sommer vor dem Krieg statt. Ein Jahr später brach der Krieg herein und raubte der Welt ihre Schönheiten. Er zerstörte nicht nur die Schönheit der Landschaften, die er durchzog, und die Kunstwerke, an die er auf seinem Weg streifte, er brach auch unseren Stolz auf die Errungenschaften unserer Kultur, unseren Respekt vor so vielen Denkern und Künstlern, unsere Hoffnungen auf eine endliche Überwindung der Verschiedenheiten unter Völkern und Rassen. Er beschmutzte die erhabene Unparteilichkeit unserer Wissenschaft, stellte unser Triebleben in seiner Nacktheit blos, entfesselte die bösen Geister in uns, die wir durch die Jahrhunderte währende Erziehung von Seiten unserer Edelsten dauernd gebändigt glaubten. Er machte unser Vaterland wieder klein und die andere Erde wieder fern und weit. Er raubte uns sovieles, was wir geliebt hatten, und zeigte uns die Hinfälligkeit von manchem, was wir für beständig gehalten hatten.
All jene, jetzt verlorenen Güter, sind sie uns wirklich entwertet worden, weil sie sich als so hinfällig und widerstandsunfähig erwiesen haben? Ich glaube, die so denken und zu einem dauernden Verzicht bereit scheinen, weil das Kostbare sich nicht als haltbar bewährt hat, befinden sich nur in der Trauer über den Verlust. Wir wissen, die Trauer, so schmerzhaft sie sein mag, läuft spontan ab. Wenn sie auf alles Verlorene verzichtet hat, hat sie sich auch selbst aufgezehrt, und dann wird unsere Libido wiederum frei, um sich, die verlorenen Objekte durch möglichst gleich kostbare oder kostbarere neue zu ersetzen. Es steht zu hoffen, daß es mit den Verlusten dieses Krieges nicht anders gehen wird. Wenn erst die Trauer überwunden ist, wird es sich zeigen, daß unsere Hochschätzung der Kulturgüter unter der Erfahrung von ihrer Gebrechlichkeit nicht gelitten hat. Wir werden alles wieder aufbauen, was der Krieg zerstört hat, vielleicht auf festerem Grund und dauerhafter als vorher.
Wien, November 1915.
Collage und Musik (Mitte): Elisa Theusner
Musik (Anfang und Ende): Ulrike Theusner
 http://lesung.podspot.de/...rgaenglichkeit%201815.mp3
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(47) Ludwig van Beethoven "Das Heiligenstädter Testament"
Empfehlt euren Kindern Tugend,
sie nur allein kann glücklich machen, nicht Geld
-
O ihr Menschen, die ihr mich für feindselig,
störrisch oder misantropisch haltet oder erkläret,
wie unrecht tut ihr mir;
ihr wißt nicht die geheime Ursache von dem,
was euch so scheinet;
mein Herz und mein Sinn waren von Kindheit an für das zarte Gefühl des Wohlwollens,
selbst große Handlungen zu verrichten,
dazu war ich immer aufgelegt,
aber bedenket nur,
daß seit 6 Jahren ein heilloser Zustand mich befallen,
durch unvernünftige Ärzte verschlimmert,
von Jahr zu Jahr in der Hoffnung, gebessert zu werden,
betrogen,
endlich zu dem Überblick eines dauernden Übels
(dessen Heilung vielleicht Jahre dauern oder gar unmöglich ist) gezwungen,
mit einem feuerigen, lebhaften Temperamente geboren,
selbst empfänglich für die Zerstreuungen der Gesellschaft,
mußte ich früh mich absondern,
einsam mein Leben zubringen, wollte ich auch
zuweilen mich einmal über alles das hinaussetzen,
o wie hart wurde ich dur[ch] die verdoppelte traurige Erfahrung meines schlechten Gehör's dann zurückgestoßen,
und doch war's mir noch nicht möglich,
den Menschen zu sagen:
sprecht lauter,
schreit,
denn ich bin taub,
ach wie wär es möglich,
daß ich dann die Schwäche eines Sinnes angeben sollte,
der bei mir in einem vollkommenern Grade als bei andern sein sollte,
einen Sinn, den ich einst in der größten Vollkommenheit besaß,
in einer Vollkommenheit,
wie ihn wenige von meinem Fache gewiß haben noch gehabt haben
- o ich kann es nicht,
drum verzeiht,
wenn ihr mich da zurückweichen sehen werdet,
wo ich mich gerne unter euch mischte;
doppelt wehe tut mir mein Unglück,
indem ich dabei verkannt werden muß,
für mich darf Erholung in menschlicher Gesellschaft,
feinere Unterredungen,
wechselseitige Ergießungen nicht statt haben,
ganz allein fast nur so viel, als es die höchste Notwendigkeit fodert,
darf ich mich in Gesellschaft einlassen,
wie ein Verbannter muß ich leben,
nahe ich mich einer Gesellschaft, so überfällt mich eine heiße Ängstlichkeit,
indem ich befürchte, in
Gefahr gesetzt zu werden,
meinen Zustand merken zu lassen
- so war es denn auch dieses halbe Jahr,
was ich auf dem Lande zubrachte,
von meinem vernünftigen Arzte aufgefordert,
so viel als möglich mein Gehör zu schonen,
kam er fast meiner jetztigen natürlichen Disposition entgegen,
obschon,
vom Triebe zur Gesellschaft manchmal hingerissen,
ich mich dazu verleiten ließ,
aber welche Demütigung,
wenn jemand neben mir stund und von weitem eine Flöte hörte,
und ich nichts hörte;
oder wenn jemand den Hirten singen hörte,
und ich auch nichts hörte;
solche Ereignisse brachten mich nahe an Verzweiflung,
es fehlte wenig,
und ich endigte selbst mein Leben
- nur sie, die Kunst, sie hielt mich zurück,
ach es dünkte mir unmöglich, die Welt eher zu verlassen,
bis ich das alles hervorgebracht, wozu ich mich aufgelegt fühlte;
und so fristete ich dieses elende Leben -
wahrhaft elend;
einen so reizbaren Körper,
daß eine etwas schnelle Veränderung mich aus dem besten Zustande in den schlechtesten versetzen kann -
Geduld - so heißt es,
sie muß ich nun zur Führerin wählen,
ich habe es - dauernd, hoffe ich, soll mein Entschluß
sein auszuharren, bis es den unerbittlichen Parzen gefällt, den Faden zu brechen,
vielleicht geht's besser, vielleicht nicht, ich bin gefaßt -
schon in meinem 28. Jahre gezwungen,
Philosoph zu werden,
es ist nicht leicht, für den Künstler, schwerer als für irgend jemand
- Gottheit,
du siehst herab auf mein Inneres; du kennst es, du weißt,
daß Menschenliebe und Neigung zum Wohltun drin hausen,
- o Menschen, wenn ihr einst dieses leset, so denkt, daß ihr mir unrecht getan,
und der Unglückliche, er tröste sich, einen seinesgleichen zu finden,
der trotz allen Hindernissen der Natur,
doch noch alles getan, was in seinem Vermögen stand,
um in die Reihe würdiger Künstler und Menschen aufgenommen zu werden -
Heiglnstadt
am 6ten October 1802
Ich bedanke mich herzlich bei Mauro Bertoli. Er spielte "Für Elise" von Ludwig van Beethoven. - www.maurobertoli.com
http://lesung.podspot.de/...t.de-Elisa%20Theusner.mp3
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Bild: Dreikönigsbild des Meisters von Meßkirch, um 1538
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